Ela caminhava vagarosamente, enquanto segurava na mão direita uma taça de vinho francês barato, mas sempre cabernet sauvignon tinto, seu favorito. Cada traço, cada detalhe daqueles desenhos, traziam lembranças, umas tristes, outras felizes, mas muitas lembranças.
O vento adentrava frio pela varanda semi aberta, batendo em algumas folhas que caiam no chão como se fossem folhas secas de outono de um parque abandonado, sopravam junto as lágrimas de saudades, que misturavam-se nos cabelos dela e grudavam em sua boca molhada de bebida.
Não tinha salvação, era só esse o seu sentimento. Doía demais ver o tempo passar, enquanto ela vivia ali, naquele quadrado suburbano de tristezas, e só que lhe restara foram esboços de uma vida desenhada por um amor que jamais teve um dia.
E agora no fim dos seus dias morreria só olhando para o único amor de sua vida: uma pintura feita por ele.
Pour Ana Paula L.
Comentário: Parte de um conto, projeto no qual tenho trabalhado atualmente, e tenho como objetivo algum dia, publicá-lo na íntegra.
