Nem surgisse um olhar de piedade ou de amor
Nem houvesse uma branca mão que apaziguasse minha fronte palpitante...
Eu estaria sempre como um círio queimando para o céu a minha fatalidade
Sobre o cadáver ainda morno desse passado adolescente.
Talvez no espaço perfeito aparecesse a visão nua
Ou talvez a porta do oratório se fosse abrindo misteriosamente...
Eu estaria esquecido, tateando suavemente a face do filho morto
Partido de dor, chorando sob o seu corpo insepultável.
Talvez de carne do homem prostrado se visse sair uma sombra igual à minha
Que amasse as andorinhas, os seios virgens, os perfumes e os lírios da terra
Talvez...mas todas as visões estariam também em minha lágrimas boiando
E elas seriam como óleo santo e como pétalas se derramando sobre o nada.
Alguém gritaria longe: "Quantas rosas nos deu a primavera!..."
Eu olharia vagamente o jardim cheio de sol e de cores noivas se enlaçando
Talvez mesmo meu olhar seguisse da flor o voo rápido de um pássaro
Mas sob meus dedos vivos estaria a sua boca fria e seus cabelos luminosos.
Rumores chegariam a mim, distintos como passos na madrugada
Uma voz cantou, foi a irmã, foi a irmã vestida de branco! - a sua voz é fresca como o orvalho...
Beijam-me a face - irmã vestida de azul, por que estás triste?
Deu-te a vida a velar um passado também?
Voltaria o silêncio - seria uma quietude de nave em Senhor Morto
Numa onda de dor eu tomaria a pobre face em minhas mãos angustiadas
Auscultaria o sopro, diria à toa - Escuta, acorda
Por que me deixaste assim sem me dizeres quem eu sou?
E o olhar estaria ansioso esperando
E a cabeça ao sabor da mágoa balançando
E o coração fugindo e o coração voltando
E os minutos passando e os minutos passando...
No entanto, dentro do sol a minha sombra se projeta
Sobre as casas avança o seu vago perfil tristonho
Anda, dilui-se, dobra-se nos degraus das altas escadas silenciosas
E morre quando o prazer pede a treva para a consumação de sua miséria.
É que ela vai sofrer o instante que me falta
Esse instante de amor,de sonho, de esquecimento
E quando chega, a horas mortas, deixa em meu ser uma braçada de lembrança
Que eu desfolho saudoso sobre o corpo embalsamado do eterno ausente.
Nem surgisse em minhas mãos a rósea ferida
Nem projetasse em minha pele o sangue da agonia...
Eu diria - Senhor, por que me escolheste a mim que sou escravo
Por que me chegaste a mim cheio de chagas?
Nem do meu vazio te criste, anjo que eu sonhei de brancos seios
De branco ventre e de brancas pernas acordadas
Nem vibrasses no espaço em que te moldei perfeita...
Eu te diria - Por que vieste te dar ao já vendido?
Oh, estranho húmus deste ser inerme e que eu sinto latente
Escorre sobre mim como o luar nas fontes pobres
Embriaga o meu peito no teu bafo que é como sândalo
Enche o meu espírito do teu sangue que é a própria vida¹
Fora, um riso de criança - longínqua infância da hóstia consagrada
Aqui estou ardendo a minha eternidade junto ao teu corpo frágil!
Eu sei que a morte abrirá no meu deserto fontes maravilhosas
E vozes que eu não sabia em mim lutarão cotra a Voz.
Agora porém estou vivendo da tua chama como a cera
O infinito nada poderá contra mim porque de mim quer tudo
Ele ama no teu sereno cadáver o terrível cadáver que eu seria
O belo cadáver nú cheio de cicatriz e de úlceras.
Quem chamou por mim, tu, mãe? Teu filho sonha...
Lembras-te mãe, a juventude, a grande praia enluarada...
Pensaste em mim mãe? Oh udo é tão triste
A casa, o jardim, o teu olhar, o meu olhar, o olhar de Deus...
E sob a minha mão tenho a impressão da boca fria murmurando
Sinto-me cego e olho o céu e leio nos dedos a mágica lembrança
Passastes, estrelas...Voltais de novo arrastando brancos véus
Passastes, luas...Voltais de novo arrastando negros véus...
Por: Vinicius de Moraes
Análise textual:
Esta bela e profunda poesia trata-se de uma das obras do imortal Vinicius de Moraes.
Ao meu ver ela transmite na sua mais profunda essência o passado com todos os seus amores, desamores, tristezas, alegrias e sempre a observação bela nos detalhes da natureza.
O que mais parece doer é a ausência de um sentimento de amor que o torna frio, cadavérico.
Percebe-se também um sofrimento que ele vê no outro por ver ele mesmo sofrer, e nada melhor do que alguém para sentir tal amor incondicional do que a própria mãe, e também os demais entes da família, de certa forma importantes no contexto dele.
Reflexão:
Toda poesia tem na sua ficção travestida uma verdade triste da vida.
Ao ler esta obra me vi na pele dele e a dor de perder momentos e pessoas, juventude...enfim transforma-nos como um tipo mesmo de cadáver, e ao que demonstrava um futuro antes no passado, já não mais é amanhã é presente negro da vida: a morte.
Mas antes os encontros, juventude e os desencontros.
Sempre impera o vazio, a solidão.
(Pour Anna)
