Lembranças de um tempo passado

O tempo impiedoso, leva elegantemente nossa vã juventude e com ela as lembranças.

Para nós restam apenas marcas do tempo e saudosismos por aqueles que passaram e se foram.

E quanto deste tempo resta afinal?

O que somos? O que deixaremos?

Nada além de lembranças...e para os que ficam: novamente de volta aos shoppings e congelados.

Vestimentas, artigos pessoais são encaixotados, e pronto já nos esqueceram, tão logo a morte.

Dor física e d'alma

Quando a dor física mistura-se com a dor d'alma, perde-se o rumo de tudo aquilo que deve ser feito.

Cá estou eu novamente, com tanto a ser feito e impossibilitada por uma dor física terrível.

Meus olhos cerram-se, mas não de cansaço, apenas de tristeza e desgosto.

Veio-me o pensamento: o ser humano não consegue nunca aceitar a felicidade simples, sempre terá que encontrar algum impecilho para cobri-la com o manto da infelicidade e estragar tudo?

Quero bater com minha  cabeça na parede, a dor é forte demais...

Mas e o coração, o que faço...arrancá-lo-ei do meu peito? Oh dores terríveis noturnas! De todas, hoje, a mais doída.

Tardes de outono...

Se algum dia destes, estiveres caminhando pelas ruas e lá no finzinho da tarde, sentires um vento gelado soprar em seu rosto, feche os teus olhos e não tenhas medo, pois serei eu quem estará com o pensamento em ti.

Arte de Alfred Stevens

 Alfred Stevens (1828-1906), pintor belga, nasceu em Bruxelas, em 11 de maio de 1828. 

Assisti um documentário no sábado passado 14 de abril na  Cultura, e me apaixonei pelas pinturas deste artista belga.

Este artista pinta de uma forma tão detalhada as mulheres que olhando as suas obras, têm-se a impressão de estar vendo-as pessoalmente e sentindo o momento de suas pinturas.

 

Sons da madrugada

Momentos em que a circunstristeza aflora e faz-me refletir em como somos nada, e apenas aquilo que fazemos de bom é que realmente conta.

Ás vezes imploro pelo frio, outras não o quero...certamente traria de volta nesta mesma época, o melhor de minhas lembranças.

E morrerei com elas.

Eis o sentido de "guardar dentro da pedra"

Em meio à noite, perco-me em pensamentos, palavras...escritas, soltas ou ditas. E quando as digo, falo para dentro de mim...

Meu eu sedento, de mais palavras: ora frustradas, ora benditas ou malditas.

Cá estou eu novamente aqui; acomodada no sofá, deixando o ventinho gelado da madrugada soprar em minha pele gélida e pálida...

Repentinamente penso que poderia já estar morta de corpo cadáver, mas a vida sopra, e a vontade ávida de beber, faz-me lembrar de que ainda vivo.

Então perco-me num mar de de letras novamente, de todos os tipos, enquanto isso, ouço Chopin, Debussy...e vou acalmando-me...eis que encontro este poema.

Lindo poema! Escrito por Florbela. Aliás remeteu-me à uma época em que escriviam-se cartas...as lindas cartas, com tanto sentimento...e podia-se ao lê-las quase que enxergar o outro lado do remetente.

Hoje pouco tempo após as cartas escritas, nestes tempos ditos "contemporâneos" temos apenas limitações de sentimentos.

Sobrou apenas isso...com tanta modernidade.

Meus dias

Quando nos deparamos com as tristezas mais profundas é que valorizamos o que temos.

E é certo que a vida é o bem mais valioso, e que por consequência temos que aproveitar cada instante que dela desfrutamos.

Á partir deste momento de consciência, valorizamos simples detalhes, que passavam antes despercebidos,  como o entardecer, o amanhecer, uma nuvem que toma formas no céu infinito, o olhar do nosso animal de instimação, a água que bebemos quando estamos com sede, enfim, eu poderia passar dias, descrevendo apenas horas de um simples olhar da vida, simples e bela que temos, mas apenas para finalizar esta minha conclusão digo:

Amem as suas vidas acima de qualquer coisa e olhem para os detalhes do simples, que na verdade é tão infinito de belezas.